С годами жизнь грузнее наседает,

Бороться с нею силы уж не те.

Её посулы меньше вдохновляют,

Как вспышки света в вечной темноте

 

Становятся вдруг до смешного кратки.

Что прежде молодость романтикой звала,

Отныне блажь, наивности загадка,

Уже не так невинна и светла.

 

А между тем путь выбран, не исправить.

Казалось бы, в любой удобный миг

Могу иным пойти, всё лишнее оставить,

Из книги жизни выдрав черновик.

 

А впрочем, ну зачем так кардинально,

Ведь прежде мог на всё закрыть глаза.

И строить план без эмоционально,

И философствовать, когда идёт гроза.

 

Теперь женат и малоэффективно

В канонах эзотерики чудить

Уже нельзя. Я должен продуктивно

Судьбу семьи для общества вершить.

 

Но вот же вздор, и стих ведёт куда-то,

В другом ключе, как дышится ему.

А я при нём, что немощный куратор,

Приставлен наблюдать сумбур и кутерьму.

 

И расхождений с каждым днём лишь больше.

Проблему эту я и раньше подмечал:

Наш бренный мир суровей, почва тоньше,

Не все мои желанья ждёт причал.

 

Порою даже мысль одолевает:

Оставь реальность без борьбы и перемен,

И жди – в дрезину с головой утянет

Круг свитых отношений – вязкий плен.

 

Чем дальше, тем сильнее отдаляюсь

От гордых идеалов юности былой.

И с возрастом всё более смиряюсь,

Что я не главный в жизни собственной герой.

 

Портнов В. В. 2018 г.